Я не пишу стихов, они приходят,
Когда в отчаянье от боли сердце молит
Спасти, а я готова, но не властна,
И знаю — все усилия напрасны.
И, созревая, к горлу рвется крик,
Я знаю — близок их прихода миг,
И, вторя сердцу, поспешить я их молю,
Они придут, и примут боль мою.
Я не пишу стихов, они приходят,
Когда во тьме сомнений мысли бродят,
И тычась в стены лбом, не видя двери,
Я больше ни во что уже не верю.
А впереди -одни невзгоды ждут,
Они во тьме забрезжат и придут.
И я, прозрев, пойму свои ошибки,
Освобожусь от пут сомнений липких,
Утраченную веру обрету,
Им все поведав, я себя найду.
Я не пишу стихов, вы мне поверьте,
Они приходят, как приходит ветер.
Они витают в поднебесной сини,
Они разлиты в предрассветной стыни,
Они грохочут в грозовых оркестрах,
Они хохочут на дорогах детства,
И прорастают робкими цветами,
И выпадают чистыми снегами,
И если вдруг — волненье и смятенье,
И в горле ком, до головокруженья,
И хочется то плакать, то молиться,
Они приходят, чтобы воплотиться.
Валенитна Зубкова, 2000, г. Ялта